Валюта | Дата | знач. | изм. | |
---|---|---|---|---|
▼ | USD | 29.12 | 100.53 | 1.3 |
▼ | EUR | 29.12 | 105.95 | 2.65 |
Тонкий лирик, прозванный в народе «хакасским Есениным», человек с метущейся душой, вечно на острие эмоций и чувств, при жизни он так и не увидел своих поэтических сборников. Его удивительно лиричные, эмоциональные строки переходили из рук в руки, их записывали в блокноты, их любили, но… официальное литературное сообщество странным образом не замечало высокого таланта поэта. И Анатолий Кыштымов ушёл из жизни в 28 лет. Ушёл добровольно. Потому что смертельно страшно для поэта не получить признания тех, для кого пишешь.
Лишь после смерти его стихи были собраны в сборники и выпущены. Сейчас его книги – это жемчужины литературы Хакасии и как жемчужины – они редки, их крайне сложно купить.
Вот об этом, о судьбе поэта, о его матери и супруге, о той бесконечной любви к своей земле, жене, жизни, всему, с чем соприкасался поэт, рассказали тепло и искренне библиотекари – Юлия Кидеекова и Юлия Федянина. Вновь и вновь звучали бессмертные строки Анатолия Кыштымова, и зрители слушали, затаив дыхание. А после еще долго не хотели расходиться.
Этот, уже ставший традиционным вечер поэзии проходит в Таштыпской библиотеке неизменно в день рождения поэта – 10 февраля. И всегда жаль тех, кто пропустил это действительно культурное событие. Но, дорогие любители поэзии, запомните дату – 10 февраля. И приходите в храм книги и высокой культуры. Об этом мало читать, в этом надо участвовать. Сборники же поэта есть в библиотеке. Возьмите, почитайте, прикоснитесь к великому дару хакасского Есенина. Вы никогда не пожалеете, что открыли сборник его стихов.
Наталья Ковалёва
* * *
Я не прощаюсь. Я не знаю…
На кладбище цветут цветы,
Березы пряные, как маи,
Глядят с болезнью на кресты.
Я помню все свои тревоги,
Свой каждый шаг и стук в груди.
И маму – столбик у дороги –
Все дальше, дальше… позади.
Осинки закружились в танце,
Сплелись в большой зеленый ком…
Я возвращаюсь, чтоб остаться
Под каждым маленьким цветком,
Под каждой узенькой травинкой,
Под саженцем – зеленый дым –
Под детским желтеньким ботинком,
Под каблуком твоим крутым…
…Над домом солнечные перья
Качнулись в теплой вышине.
Поют в скворечнике деревья,
Как в микрофоны, по весне…
* * *
Мама моя милая,
В платье том же ты,
На котором вылиняли
Старые цветы.
Люлькою колышется
Сито на руках.
Песни твои слышатся
Мне в любых углах.
Коль глаза закроются,
Надавит потолок,
Знаю, сразу вспомнится:
«Не болей, сынок…»
Вспомнится трескучее
В пляске у стола
Веретено певучее –
Мамина юла…
Воспоминание о дождях
Пробежали дожди, протопали,
По асфальту протопали пятками.
Шли холодные, лили теплые,
И слепые, и непонятные.
Люди шли, забывая о зонтиках,
Под дожди подставляли головы...
Улыбались: «Что за экзотика!»
Говорили: «Как это здорово!»
Говорили, ловили радуги.
Пили дождь и пьянели бессовестно...
Шли дожди... Приносили радости.
Шли дожди... Уносили горести.
Шли дожди. То смешные, лохматые,
То тугие, в весеннем гуде.
Шли дожди... И дневные, мятные.
И ночные, влюбленным в губы.
Оставить сообщение: